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Do Alentejo

Quero o branco persistente nas paredes fartas de cal

marcadas de rugas como as mãos velhas que as pintam

quero o amarelo citrino do trigo aurora ceifado de tarde

entre segredos lentos e demorados

campos tingidos por papoilas vermelho ao sol

vozes que se levantam do chão e entoam o canto austero cavado de enxadas, 

lavam as lágrimas sinuosas dum sofrimento espesso a rasgar o sufoco dessa muda liberdade

os girassóis parecem cobrir tudo o que a vista alcança, perdem a forma

quando tocam o horizonte olham-nos de frente com um olhar de que ninguém se escapa

filhos de uma terra de claridade, comem  o pão duro

o Alentejo quando arde cheira a azinho, coentros da Lurdes e orégãos

as portas nunca se fecham, deixam-nas escancaradas ao assomo das almas

escuta-se o silêncio e o canto nocturno do mocho na oliveira

sábios dos cardos às estrelas, do que rasteja ao sonho mais improvável

dizem os nomes de pássaros que ninguém viu

copos ínfimos a transbordar do tinto do Vai-à-Vila

sei a profundidade da ribeira e os contornos da pedreira que me ensinaram a ver

na lonjura desse caminho fui menino e fiz-me homem

é para cá que me trouxe, é aqui que me quero.