Ninguém tropeça nos dias

As ruas cheias de vidros, plásticos, garrafas e pontas fumadíssimas de cigarros e algumas ganzas. Tudo era uma tendência inabalável para a morte poluída, como quem prefere o suicídio, à morte pelas facas do inimigo.
Cinzento, tudo muito cinzento e no chão desenhava-se com os dedos pinturas rupestres do que um dia foram as flores, o mar e a primavera. Agora, debaixo do desenho e dos dedos cinzentos, existia somente o vestígio do que outrora fora verde cor de relva; havia até alguns que através duma nova tradição oral, conseguiam ainda relatar levemente o que fora uma floresta, ou qual o cheiro da chuva no campo ou até a que sabia o mar azul e verde.
Nada. Só existia cinzento e o mar, essa coisa agora intocável, servia somente como cemitério dos pobres.
As ruas. Cinzento. Nada.
E a memória do mar.

Já ninguém

Revolvem-se sombras geocentricamente em frente

vielas roucas de bairro arrastam demoradamente 
preâmbulos monótonos da insignificância
carceres vulgarmente ocasionais
e já ninguém estranha.

Da vida e da sua exiguidade

ninguém lembra a causa de tamanho lapso

- é a vida – dizem com voz de cansaço.

Entre o pó esquecido dos dias afio o gume
desinteressadamente rombo da humanidade.

Sobrevoando a paisagem cultural portuguesa

Deixa-los ignóbeis e profanos, defuntos e cinzentos, pois nós somos de luz e de helénicas colunas de vontade e de ânsias de saberes e do mundo. 

Deixa-los ser, pequenos e redundantes, pois nós somos a letra e a flor.

Deixa-los. 

Os jardins não se fazem de ervas infestantes nem de larvas parasitas. 

Voamos acima deles, os seres alados enxergam mais e mais longe e não são tocados pelo que no chão rasteja.

Igor Stravinsky e eu

Se mergulhar de repente
como quem faz música por dentro da tua pele
rasgar-te-ei pautas
sem Dó.
enquanto é tempo,
não sei se aguento:
comer-te as entranhas por dentro
desarranjar partituras
graves profundidades
de agudos
só.

Exercício de conversação enquanto vejo as notícias na televisão

Arraigado no meu coração mora um grilo de nome Trovão.

todas as noites canta e acorda o vizinho de cima,

faz largar beijos a escorrer pelos dedos.

às vezes maltrato-o, sustenho a respiração durante muito tempo

até as estrelas estarem dentro dos meus olhos .

ele é pérfido e perverso, mastiga a moral mundana com seiva de puta.

disse-me um dia que o fazia só para me castigar,

que eu tinha de aprender o que ainda existia de bizarro.

às vezes batia-lhe à porta de casa, aos murros opacos

e de manhã acordava com o coração negro.

pensava eu que seriam farpas, mas não,

o grilo nascia mais um bocadinho.

Ele, resiliente e obstinadamente, à noite, dava-me insónias de verão.

Crua

Não me fales das flores, dos campos, das cores, do arco-íris e das papoilas.

Fala-me da carne crua que levas à boca, das fodas loiras, do esmagamento do ar nos pulmões, da claustrofobia da solidão e da masturbação.

Sussurra-me ao ouvido aquele momento de lucidez que permitiste à loucura.

Lê-me os cantos de maldoror como uma história de embalar e aconchega-me com o manto surreal do teu abraço à meia luz da tua insónia; Escreve no meu corpo a violência do teu tormento com a clareza do som da tua voz.

Dá-me tudo, porque eu tenho uma fome imensa de um universo que espera.

The Beaver

No fundo não existimos, somos teimosamente ancorados à imagética de uma realidade fictícia residual elaborada pela utopia do amor.

No fundo não vivemos, arrastamos-nos barulhentos e pesados pelas correntes e o pior é que não sabemos viver sem elas.

Mas quem? Quem é que foi o cobarde que nos disse que éramos livres?

E ai de mim, de ti ou até de nós que tentemos ser livres. Seremos presos por nós próprios e confinados ao cárcere da nossa solidão assistida.

O Castor é que tinha razão, só mesmo cortando a própria mão.

Perpetua-se um nevoeiro que me tolda a inteligência

Trago nas mãos dentro do bolso das minhas coxas, a imagem embrulhada de ti; com um sorriso afunilado lá longe humedece-me os lábios de cereja feitos de beijos. Os passos pisados de uma calçada agastada pelas pressas ficam indiferentes ao que trago enrolado nos dedos, como se fosses tu a brincar com o meu cabelo - ainda sinto o calor amor das tuas mãos.
As pernas novelo desembaraçam-se lânguidas na almofada do sono e o sol nasce devagar perante a minha contemplação das tuas nádegas, porém, o dia despe-me a epifania onírica e saio de casa com os dedos inchados do sonho.
Como um peixe na praia, sufoco lentamente com os dedos na boca - a minha petite mort; e as pedras agastadas continuam indiferentes ao que trago nos bolsos.
Esta dicotomia aparentemente paradoxal de uma cegueira que visto de lençol branco lavado antes de me deitar serve-me de colo ao embalo do sono que anseio e odeio. Descobri esta vergonha da singularidade que pensei nunca existir no bolso das minhas coxas - uma parede de taipa branca, sem janelas para o mar.
E sufoco lentamente com os dedos na boca.

Tenho em mim esta sofreguidão de te comer

Morder todos os pedacinhos do teu corpo e guardar na minha língua o sabor férreo do teu sangue para depois lamber as tuas feridas dos meus tormentos.

Não me chega olhar-te assim, nunca me chega sequer olhar-te.Não me chega tão pouco tocar-te, nem sequer beijar-te.
Às vezes abraço-te com a força de te engolir molecularmente e encarnar-te na minha carne feita de pedras e ruelas escuras. 
Também não me chega pensar-te e muito pior me faz imaginar-te. 

A única coisa que me contenta temporariamente a vontade de te esventrar é a lembrança dos plácitos perdurados na minha memória de nós.

I switch between this and that like footsteps of a cockroach.

Confusion

Causalidade

Pintei as unhas de vermelho para quando coçar os piolhos da minha alma não se notar tanto o asco das minhas entranhas.

Folhas caducas

Há-de ser uma força avassaladora

as patas da joaninha

num quase imperceptível ramo

pequeno, pequeno

os verdes de todos os tons

a luz filtrada

vermelho escondido

sons em redor

batem as asas da borboleta

as larvas saem e as sementes germinam

as gotas são mares

os perfumes, indizíveis

e depois há as letras

e os homens e mulheres

a calcar cimento e alcatrão

e o barulho ruidoso que cala a todos

e tudo é cinzento e em excesso

neons e passadeiras

as crianças já não trazem berlindes nos bolsos

e no entanto

a rádio toca

para a joaninha 

para o cego e o velho sentado

para as silhuetas irrequietas atrás das janelas espelhadas

um planeta sem silêncios 

azul

que se esquece de olhar para dentro 

que é onde se vê mais longe.

Shotgun Wedding

I want to uncover our box
the dust and dirt filled with lipstick
fuck you while I do some shooting
playing Naked City and screaming some Ducasse nasty lines
I want to leave sentences in the form of wounds
kiss you like an eruption
eat you like my favourite desert
be one with you inside a bullet
the most sharp end of a katana
art in a cave
I want you magnetic curve turning red, all the time.

Dia logos ex pes sos

- Desconheces o ódio da primavera. Sou inteiramente ascendente.

- Porque falas na primavera se és Inverno enrolado em si próprio?

- Porque de espesso que é o avesso das coisas consegues engolir o que na verdade sempre foi a temperatura quente dos meus ossos.

- Não acredito na queda…

- Não precisas, nem deves. Assim é muito mais escatológico.

- Puta!

- Muito…